Uno de enero, dos de febrero,
tres de marzo, cuatro de abril,
cinco de mayo, seis de junio,
siete de Julio, San Fermín.
Son simples fechas.
Pero también recuerdos,
de paraisos prohibidos.
Entre paseos de Arte,
entre una mantra en recepción,
o quizás sábanas sudorosas.
Entre copas de vino,
o copas mundiales.
Pudiera ser.
Pudiera ser un sueño,
o no, quién sabe.
Lo cierto es que todavía
se escuchan las risas,
entre los pasillos encerrados,
de un siete del siete,
de un año no cualquiera.
Día Mundial.
Mundial día,
para recordar.
Por qué no.
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